TALLER DE CREACIÓN LITERARIA DE PINA DE EBRO pinaescribe@gmail.com

    Dedicado a mi nieto Jorge, el ángel que tengo,

Y a la memoria de mi nieto Nacho, el ángel que me falta,

Y a la unidad de neonatos del hospital Miguel Servet ,

 de Zaragoza

Le contaron que no poseían ni cuerpo ni sexo, solo alas. Le contaron que, algunos, se habían rebelado contra un ser supremo y, por eso, por orgullo y por soberbia, fueron arrojados al reino de las tinieblas.

Hasta pasados más de veinte años, ella, no encontró la verdad de aquella historia:

Sus inmensos ojos verdes cobraron un tinte violáceo cuando dio a luz al primero, y al segundo. Al verlos, no hubo un rostro más plácido que el suyo.

A la puerta del quirófano, el amor de su vida, el padre de sus hijos, intentaba calmar sus miedos justificando con su silencio el respeto a los miedos de los otros. Sin embargo, para todos los que le rodeaban y les querían, aquel silencio se unía al de ellos en forma de plegaria.

   ©©©

Shhhh, Shhhh....

Eres un doble sueño vestido de niño.

Shhhh, Shhhh....

Es hora de dormir. Es hora de cambiar al sueño su nombre.

¿Qué fue del cuerpo que te esperaba para que lo vieras y no olvidaras nunca?

Te contaré una historia, acariciando este momento de paz, lejos ya del largo camino del dolor.

Una historia con olores a principios de otoño, a agua de rosas, a ráfagas de cierzo, y a perlas de lluvia.

Te contare historias de ángeles que duermen entre cristales.

Ángeles hechos con trozos de amor, de ilusión y de esperanza, plantados en la tierra.

Te contaré historias de vientres ya vacíos, de senos aún hinchados, de bocas deseosas de besar.

Y de temblorosas y entrelazadas manos apoyadas sobre  cristales de esperanza.

Te contaré historias de pequeños y dolientes ángeles, instalados en la dulce tentación de poseer un nombre.

Ángeles reflejados en el vientre que los contuvo.

 Te contaré historias de ángeles de más colores que el blanco.

Ángeles prematuros y vulnerables, y ángeles de rasgos diferentes.

Te contaré historias de ángeles adormecidos en un mundo imperfecto.

Ángeles entre mascarillas, y batas verdes y blancas.

Te contaré historias de ángeles que permanecen para siempre en la memoria, en el corazón y en la boca.

Ángeles, auténticos y verdaderos ángeles, poseedores de cuerpo, de sexo, sin alas.

Te contaré la historia de un ángel que se oculta en tu mirada, mientras siento que solo es lluvia lo que resbala por mis mejillas.

 Exótico aroma en la habitación 210

 Dulce recuerdo sobre mi cuerpo de los caramelos

 La pasión todavía perdura en mis pensamientos

 Demasiado tarde, ya he cogido el primer metro

 Entrará despacio para no despertarme

 Notará el ahogo incesante del hombre despechado

 Dejará un "llámame cuando puedas"

 Casi pierdo el segundo metro.

  La cobardía me transforma en fugitiva

  Demasiado indecente para expresarlo

  La decisión es ya definitiva

  Sólo serás un recuerdo concreto

  Madrid se va disipando

  A lo lejos queda la estación.

En primera persona

De regreso hacia su tierra

En la mochila abundan los recuerdos

Se mete un caramelo en la boca

Esos fados a la luz de la luna.

En su cabeza el próximo viaje

Aroma a infusiones

Quizás a un lugar exótico

Bohemia y aventurera.

Camina hacia su casa

Ignora la nota sobre la mesa

No le avisará cuando llegue

Rompe todos los billetes de metro.

Sabe que no puede ser

No entiende su espíritu luchador

El ahogo de permanecer inmóvil

Se bebe dos copas de vino.

Mañana preparará el itinerario.

Volverá a la estación, tan familiar, tan cálida.

En tercera persona

Llegué huyendo de antiguas creencias,

Antiguas creencias huecas, sin sentido,

Agarrándome a la lógica, a la razón

Que no me habían enseñado antes.

Llegué y sin avisar

Me asaltaron mis viejos rezos.

Aparecieron ante mí en forma de Virgen

Ofreciéndome la ayuda que nunca antes me dio.

Pero ya no la creo. Porque ahora sé

Que hay muchas vírgenes.

Vírgenes que a mí no me dicen nada,

Nada de lo que creen los demás.

A mí me dicen otras cosas que nadie escucha:

Dicen que estaban aquí antes,

Que hace siglos las crearon hombres,

Padres de nuestras madres

Que creían porque debían hacerlo,

Que vivían sometidos a lo irracional,

Que no podían pensar solos,

Que no conocían mujeres libres,

Que obedecían a la cruz o a la tierra

Y que ya no están.

Y ahora lo que creo

Es que debo recordar todo lo que ellas me dicen.

Debo hacer que nada se repita,

Que todo eso se quede en el pasado,

Que no tengamos que obedecer ni a cruces ni a tierras,

Que seamos libres,

Que conozcamos los antecedentes

Y que respetemos a nuestras vírgenes

Aunque nos digan a cada uno cosas diferentes.

 Marisa Fanlo Mermejo, 7 de enero de 2007 

A Miriam Reyes

Poeta y musa

Hacedora de pensamientos

Constructora de sueños

y transformadora de palabras

Latente torbellino de ideas

Mágica magia de estrellas y luna

de sombras y de noche

Mostradora de sueños

La verdad es su mirada

Sonrisa que no miente

Oda y verso

Letrilla y poema elevados hacia un infinito de color

Su voz melodiosa

Buscadora de caminos

Orense

Venezuela

Barcelona

La que vive

sueña

escribe

compone

enseña

La que no hiere al corregir

La poeta

La primera que conozco

en persona

en vivo

Y en directo

La musa

Numen

O inspiración poética

Mi profesora

A Miriam Reyes

Julia Gallego

Ha participado en numerosas publicaciones como Turia, Texturas, La Venencia, Hojas Literarias, Hojas Iconoclastas, El Vendedor de Paparrayos, La más bella, La vieja factoría, Mono Gráfico, Hielo Negro, Literbasura, Annabel Lee , Vinalia Trippers, Atrocity Exhibition, Heraldo de Aragón, Otras Formas, El Pez que todo lo ve, Etcétera y Zona de Obras.

HAY OTROS MUNDOS, PERO ESTÁN EN MI CABEZA

Óscar Sipán Sanz

A VECES IMAGINO un hombre sentado delante de una máquina de escribir intentando desprenderse de todo lo que no le gusta y vive en su interior. Tiene la mirada fija en el folio y las mandíbulas apretadas, como si lo fueran a fusilar de un momento a otro. Sus dedos, huesudos y estilizados como los de un pianista, reposan delicadamente sobre las teclas, esperando una señal del cielo o del cerebro, lo mismo da. Van pasando los minutos y los dedos comienzan a impacientarse, haciéndolo notar con un ligero temblor que parte de las articulaciones y se extiende hasta las puntas de las yemas. De repente, comienzan a moverse con soltura: la inspiración se ha posado en el árbol muerto. Las letras se imprimen con fuerza, instantáneas, oscuras y mágicas, y destrozan la quietud de la máquina y la blancura del folio. El hombre escribe durante media hora y luego lee en voz alta:

"A VECES IMAGINO un hombre sentado delante de un teléfono rojo. La luna ilumina el comedor con sus rayos de plata y el hombre espera y se desespera. En varias ocasiones ha creído escuchar el poderoso retumbar del aparato, pero todo ha sido producto de su imaginación. Tiene el ceño fruncido, lo que le da un aspecto de inspector de policía, y las manos colocadas una encima de la otra, casi suplicantes.

Los gatos rebañan los tejados en busca de salchichas y desperdicios que la mujer del carnicero les habrá hecho llegar. Caminan muy tiesos, con la cola parda erguida, en actitud desafiante, y sus ojos extraños y llenos de personalidad se clavan en los del hombre que, sentado junto al teléfono rojo, les mira a través del cristal dejando escapar una lágrima de amargura. De repente, el teléfono rojo explota como una bomba en unos grandes almacenes, inesperadamente, y lo saca de su triste letargo. Lo descuelga ilusionado y alguien susurra:

A VECES IMAGINO un hombre sentado en las frías escaleras de una casa vieja de un barrio obrero cualquiera. Tiene el culo congelado de tanto esperar sobre los escalones de piedra y le duele enormemente el coxis. Sus ojos parecen reñidos entre sí; mientras el izquierdo acaricia el buzón -un buzón pintado de azul cielo con una plaquita en la que hay escrito un nombre y dos apellidos-, el derecho vigila, como un detective a sueldo, la puerta de entrada.

Desde hace mucho, mucho tiempo espera una carta que nunca llega; ineludiblemente, se siente como el protagonista de El coronel no tiene quien le escriba. De repente, sus oídos perciben un clac, clac, clac que bien podría ser el carrito amarillo con la insignia de correos arrastrado por el cartero. Instintivamente, tensa los músculos semidormidos y se levanta como un resorte. En el ambiente del portal la esperanza es tangible; tangible como un sombrero hongo. El cartero lo ve de pie, pálido y con una mueca de ansiedad y desesperación en el rostro que le delata y, aunque sintiéndose un canalla, agita la cabeza de un lado para otro, rompiendo la ilusión de un hombre en mil pedazos. Reparte las cartas con rapidez y diligencia y enfila sus pasos hacia el exterior. Nada más doblar la esquina, se encuentra con una poetisa de enormes ojos azules y largas pestañas como carreteras que, tras besarle dos veces en las mejillas, le dice:

A VECES IMAGINO un hombre sentado en una mecedora de mimbre analizando un retrato femenino en blanco y negro, a la vez que tararea I Believe In You de Neil Young. Sus ojos recorren el rostro de la mujer como buscando respuestas. Besa mentalmente sus párpados tristes, mordisquea los lóbulos de sus orejas y termina lamiendo unos labios sensuales y angulosos como los de una mujer pintada por Balthus.

La canción se une con el retrato como un puzzle bien hecho y termina explotando en su cabeza. El hombre se retuerce de melancolía y dolor e intenta apartar los recuerdos de un manotazo. Se levanta con el rostro desencajado y se dirige hacia el mueble-bar. Saca una botella de whisky medio vacía y un vaso de cristal opaco -reflejándose momentamente en el espejo interior-, se sirve una generosa dosis y se la toma de un solo trago junto con sus lágrimas".

A VECES IMAGINO UN HOMBRE SENTADO DELANTE DE UNA MÁQUINA DE ESCRIBIR Y ME SORPRENDO ENORMEMENTE AL DESCUBRIR QUE, POR EXTRAÑO Y RETORCIDO QUE PAREZCA, ESE HOMBRE SOY YO.

El plazo de presentación de trabajos al concurso de relatos cortos "Tomás Seral y Casas" ya está abierto y finalizará el próximo 23 de febrero. En el certamen podrán participar todas las personas que lo deseen a nivel nacional con trabajos con una extensión mínima de un folio y un máximo de treinta folios mecanografiados y escritos por una sola cara. El tema del relato será libre y se podrán presentar dos originales por autor, por cuadruplicado cada ejemplar.

Los participantes se repartirán en tres categorías: "A" hasta 12 años --optarán a un premio de 100 euros--, "B" de 13 a 17 años --premio de 200 euros-- y "C" Adultos de 18 años en adelante con un premio de 600 euros y la publicación del relato. También habrá un accésit de 150 euros al ´Mejor relato local´. Los de la categoría "A" podrán presentar los trabajos escritos a bolígrafo.

Los trabajos originales se presentarán bajo seudónimo. Se deberá acompañar con un sobre cerrado en cuyo interior deberán figurar los datos personales del autor: nombre, edad, domicilio, teléfono, categoría en la que participa y título del relato. En el exterior habrá que indicar el seudónimo y categoría.

El lugar de presentación de los trabajos es la Biblioteca Pública Municipal de Alagón (plaza de la Alhóndiga, 20, bajo 50.630 Alagón, Zaragoza).

El fallo del jurado y la entrega de premios serán el 20 de abril. Los trabajos premiados quedarán en poder de la Biblioteca Pública Municipal de Alagón que se reservará el derecho de utilizarlos.

Otoño y flores secas

Como gusanos en mi bolsillo

Otoño de tristes parques

De cruces por todas partes

De castillos

De palacios

Una carrera hacia el tranvía

Unas flores rotas que antes no lo estaban

Flores que me diste después del helado

Un ticket de tres sesenta justo antes del final

El final que ninguno imaginamos

Recuerdos con la fecha estampada

Una fecha que no recordaré

Otro otoño y más flores secas

Como gusanos en mi bolsillo

Otros recuerdos de otros tranvías

Y más flores rotas

Los borrarán

En primera persona

Se conocieron hace quince años

Una enfermera loca y un economista cuerdo

Otra relación rota y la soledad rota del extranjero

Levis y pelo cardado y camisas de padre a los veintitrés años

Un rollo de un curso

Sin más posibilidades

Entre fiestas y borracheras

Libros y apuntes

Cafés y noches en vela

Sobrevivió

Él quiso enseñarle su vida en Portugal

Quería quedársela para siempre allí

Analizaba el mercado y jugaba con él

Bajaba los precios para atraerla

Y luego los subía en Zaragoza

Pero ella no iba para quedarse

Iba siempre de vacaciones

Como mucho a poner inyecciones

O a curar heridas que no cicatrizaban

Guardaba recuerdos de todo como si no fuera a volver allí

Entradas a palacios y castillos

Billetes de tranvías

Tickets de helados

De cenas o comidas

Él siguió viajando a Zaragoza

Pero nunca guardó nada

Ni las entradas de cine

Ni la de los Dire Straits

Nada de los bares del Casco

Años y más años

Ella siguió yendo de vacaciones

De vez en cuando una transfusión

Pero los virus crecen y se reproducen

Y el mercado y los precios le importan una mierda

Ahora ella mira un ticket de 3,60

Del último helado  

Del último viaje

Y unas flores secas

Rotas en pedazos

En tercera persona

Fecha: 24/01/2007 01:31.

Habito las casas

cuando están ausentes

aseo sus suelos,

recojo sus ropas

a la vez que invado

sus reducidos mundos.

Cuido sus tesoros

valiosos y extraños

con sumo cuidado.

Sus casa despiertan en mi

profundas emociones

unas son dulces

otras amargas.

Casas que hielan

otras que atrapan,

casas pasadizo

hacía otros mundos.

Casas que ahogan

y también las que marcan.

Casas en las que viví

pero no me poseyeron

sólo una, la tuya

fué mi casa siempre.

A todas ellas llevo

hundidas en mi mente

como viejos fantasmas

de un pantano

que resurgen cada día

que abro

una nueva puerta.

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Arrate Gallego