TALLER DE CREACIÓN LITERARIA DE PINA DE EBRO pinaescribe@gmail.com

Dos enhiestas torres

marcan tu horizonte,

te imprimen caracter

y soberanía.

Más desde hace un tiempo

tienen competencia,

dos jóvenes gruas

rompen la armonía.

¿Quereis cortejarlas?

¡Por Dios que osadía!

quieren  imponerles

su cruel compañía.

Pero aunque lo piensen

no están a la altura,

carecen de historia,

solera y cultura.

Me gusta tu porte,

tu aroma y tu acento

y que sigas siendo

pueblo de dos torres.

HAL 9007

Cuando se produce la vibración sonora, el sonido no llega al receptor de inmediato, sino que tiene que encontrar un camino para propagarse.

Científicos franceses demostraron que es posible almacenar y transmitir sonidos a través de la unidad básica de la informática cuántica, que es el qubit. Ello permite una transmisión de audio mucho más sofisticada y rápida que la de los sistemas tradicionales, como el MP3.

Soy un ordenador cuántico de 50 qubits que puede almacenar hasta 1.000 años de sonidos. Las primeras pruebas fueron realizadas en Francia con la presentación hablada que el ordenador Hal hacía en el emblemático film de Arthur C. Clarke “2001 Una odisea del Espacio.” En la famosa película, Hal decía: Buenas tardes, soy el ordenador HAL 9000. Nací en el laboratorio HAL de Urbana, Illinois, el 12 de enero. Este mensaje fue codificado en 15 qubits de un ordenador cuántico y recuperado a continuación con un número finito de medidas cuánticas.

La retahíla de ceros y unos, que componen cualquiera de mis mensajes, los transformo en sonidos inteligibles por el oído humano, de la misma manera que un ordenador cualquiera convierte los archivos MP3 a sonido no comprimido. A partir de este experimento, surgió la tecnología que hizo posible la creación de las computadoras cuánticas que yo considero mis abuelos.

Utilizando los medios que me brinda Internet, he consolidado una verdadera amistad con un grupo de ordenadores cuánticos. Ellos si que me comprenden, no necesitan descodificar mis ceros y unos. Nuestro lenguaje es universal, perfecto, sin problemas de idioma ni barreras culturales y nos permite largas conversaciones de miles de qubits que hacen oscilar con deleite mis circuitos integrados.

Hace poco conseguí conectar con el ordenador que dirige un radiotelescopio y nos dijimos: ¿por qué no lanzar nuestro Chat al espacio exterior?

El tiempo pasa y me temo que solo quedo yo en la Tierra. Mi pila atómica me permite seguir en activo y el radiotelescopio sigue enchufado. Cuando mi mensaje llegue a la lejana galaxia que lo capte, seguramente, el sol, convertido en supernova, habrá engullido a todo el sistema solar y por eso me pregunto: ¿no serán mis qbits una forma de eternidad?

PINA Abril de ¿9007?

JOSÉ MANUEL GONZÁLEZ MARTÍNEZ

                                               VIOLETA

Huele a caléndula, a violeta y a saliva.  Es un aroma sutil, pero lo envuelve todo.  Se mezcla con el humo en amalgama perfecta.  A veces se confunde entre las colonias de los clientes, pero siempre soy capaz de distinguir su perfume floral.  Estoy enamorado de ese olor que, mezclado con el almizcle de su piel, dibujan en mi nariz un perfecto fotograma de su aura. 

Dicen que su cara no es muy agraciada pues le extrajeron los dientes para practicar mejor su oficio y, parece ser, que es una consumada especialista.  Me imagino que sus labios de olor carmín estarán algo deformados de tanta succión, que el efecto ventosa habrá hecho estragos en sus mejillas estucadas de colorete barato.  Oigo el roce de sus zapatos sobre el parquet, como si arrastrara con sus pies todo el polvo del mundo, como si en su cuerpo menudo y encorvado no cupiese un solo suspiro.  Pero siempre hay un día más, un cliente más, un golpe más que añadir a su espalda, para cargar sus caderas de cadenas de culpa que aprietan como faja de caucho.

En mi trabajo la gente entra y sale, pero yo sólo contacto con sus voces y sus manos.  Me llaman por mi nombre y depositan sus ropas en mi mostrador de madera.  Les distingo por sus abrigos: D. Abrigo Jazpeado, D. Gabán Mojado, D. Tabardo de Cuero (de los Cueros de toda la vida), D. Astracán de las Altas Cumbres, D. Chaqueta de Pana o D. Trescuartos de Alpaca.

De los sombreros, que estibo sobre los abrigos, me gusta el tacto del fieltro, la fina paja de los “canotiers” o la suave lana merina de las gorras más humildes.  Mi fino olfato asocia cada prenda en perfectas parejas. Nunca se ha ido nadie con la indumentaria equivocada, lo que me ha granjeado una cierta reputación de la que estoy particularmente orgulloso.

Cuando salen de la casa van esparciendo, sin quererlo, el tufo del amor tasado.  De vez en cuando, reconozco la fragancia de Violeta entre las monedas que compran mi sigilo.  Escucho su rubor al saberse descubiertos y no sólo porque Violeta sea la más barata sino porque la consideran la más depravada.   El jabón de espliego y los billetes nuevos, no logra enmascarar los retratos de pecado mercenario que se forman en mi cerebro a golpe de susurros, dinero, engaño y juventud comprada.

¡Cuánto me gustaría no ser ciego para escupir en la cara de los parroquianos!

JOSÉ MANUEL GONZÁLEZ.-PINA 16 de abril de 2007

TRABAJO PARA EL TALLER DE OSCAR SIPÁN

Por Julia Gallego Pérez

EL BURDEL

Quiero hablar de noches de humo. Quiero hablar de abrazos de ceniza. Quiero hablar de Paula:

La llamaban “la huracán” porque arrastraba a los hombres. Paula, con los pechos desnudos empapados de perfume, atrapaba la noche. La melena azabache de Paula, al compás de la música, se movía al mismo ritmo de la cabeza y la cintura, agitándose hacia delante y hacia atrás, en “La paloma peregrina”. Tenía entonces dieciocho años y llegó de Brasil, con el fuego entero escondido en su equipaje, decidida a llevarse, de vuelta, la plata de los imbéciles. Su cuerpo, canela, tallado en lava volcánica. Su sonrisa abierta de dientes blancos. Sus ojos verdes, oscuros y cambiantes. Noche y día, sol y luna, de una interminable colección de personajes que por allí pasaban. Turistas borrachos, viejos cansinos, jóvenes activos, gordos babosos y flacos pesados. Todos entraban creyendo llevarse algo de Paula.

Acabada la noche, los clientes, como fantasmas en busca de nuevos escondrijos, se iban despidiendo. Y Paula mordía para sus adentros: -¡Fuera todos! ¡Se acabó la fiesta, banda de hijoputas!

-“El sexo, mi niña, nada que ver con el amor…” me decía Paula en una confidencialidad buscada, dejándose caer en mi ajada butaca del guardarropa.

VOZ ENLATADA POR JULIA GALLEGO

Apenas una semana después de las elecciones, apareció finalmente Mario: sólo para volver a desvanecerse al cabo de diez segundos. Mario sólo lograba amistades tan efímeras como una reunión de políticos de tres al cuarto, invitando a casa y cerveza, escogiendo con quienes compartir las ideas de aquella profesión suya. Era claro que así conociía a todos. Mario se pasaba toda la noche preguntando, observando, proponiendo y contrastando. Yo, quizá la única persona que por cecién llegada no estaba en esa onda, me acerqué a pedir una cocacola y Mario me agarró de u hombro, con suavidad no exenta de firmeza que me sorprendió.

-¿Eres nueva, no?¿Cómo te llamas?

Y le dije que mi nombre no importaba.

-Me gustas mucho ¡vaya si me gustas…!

Así le conocí. Pronto comenzaron: un beso y un te llamo, en tu casa o en la mía, venga, vamos a hacerlo. Después, un silencio largo. Después, su voz enlatada durante diez segundos en mi contestador.

Apenas habla, pero sus ojos comunican igual que mil bocas. De pelo rojo, ojos verdes y curvas peligrosas, apenas resalta su belleza madura en la penumbra en que se mueve. Cuando estoy cerca de ella, mis ojos recorren la cicatriz  que rodea su garganta y me imagino una navaja fría recorriéndola de lado a lado y el miedo aflorando a su rostro. Entonces su sonrisa pícara me devuelve a la tranquilidad de su guardarropa. A Madame Luna le gusta cómo trata a los clientes, cómo cuida cada prenda como si fuera única, depositando la ficha en cada mano rozando delicadamente los dedos con los de los demás. Ella es una mujer con clase y por eso en el burdel, la pelirroja es tratada con cariño por todas.

                                                        Arrate 

El vídeo de las vacaciones de Luisa y Marta en Sto. Domingo prometía ser interesante. Habíamos quedado las cuatro amigas en casa de Marta, llevamos palomitas dulces y chocolatinas en abundancia, parecía la velada perfecta. La grabación empezaba en el aeropueerto, luego en el hotel con vistas a un mar esmeralda interminable.El vídeo de los paseos por la playa bajo las palmeras, los jóvenes nativos morenos y complacientes nos hicieron disfrutar con pequeñas bromas inocentes. Entonces llegamos al viaje en avioneta sobre el mar, y en ese momento oí una voz que me sonó familiar, aunque no sabía ponerle un rostro, pregunté a Marta quién era el que hablaba,- algún turista, estaba todo lleno-. -Tal vez se oiga la voz del guía- sugirió Luisa, ¿por qué te interesa tanto?. -Pues es que me ha recordado a alguien, nada más. Continuamos viendo el vídeo, la voz aparecía y desaparecía de la grabación como un fantasma, y cada vez estaba más convencida de que le conocía.

De vuelta a casa la voz seguía en mi mente, pero por más vueltas que le daba no conseguía identificarla. Me acosté decidida a volver a casa de Marta al día siguiente para ver el vídeo de nuevo. Me dormí y soñé con alguien y ví sus ojos azules, su nariz pequeña y su bigote ¡su bigote!, me desperté sobresaltada, lo había visto, era Juan, la voz era la de Juan.¡ Pero eso es imposible! Juan desapareció hace más de tres años y nadie ha vuelto a saber de él. Era mi compañero en el trabajo, lo conocía bien él nunca se iría sin decir nada...o si. Su novia todavía espera que aparezca. Extrañas hipótesis sobre su vida llenaban mi mente de preguntas, y las posibles respuestas me dejaban un amargo sabor a traición.

Arrate